弹了五六首歌，陈浩停下来，手指轻轻按在琴弦上。

“这些歌，都是我们那个年代流行的。”他说，“现在年轻人可能都不听了。”

“我听。”陶渱说，“我喜欢这些老歌，有味道。”

陈浩看着她，“今天是你生日，我也不知道送你什么。

想了想，就弹几首歌吧。

算是给演员于北蓓的生日礼物，也是给朋友陶渱的祝福。”

陶渱的心猛地跳了一下。

给演员于北蓓的礼物，给朋友陶渱的祝福。

这两句话分开说没什么，合在一起说，有种特别的意味。

“谢谢你。”她说，声音有点哽，“这是我收到的最特别的生日礼物。”

“不客气。”陈浩笑，“能有人听我弹琴，我也高兴。”

他把吉他放在一边，两人静静地坐着。

夜风吹过来，有点凉，但陶渱不觉得冷。

她心里暖暖的，像被什么东西填满了。

“我小时候过生日，”她忽然开口，“奶奶总会给我煮一碗长寿面。

面是自己擀的，很劲道，汤里卧两个荷包蛋，撒一把葱花。

我每次都把汤喝得一滴不剩。”

陈浩没说话，安静地听着。

“后来奶奶不在了，就没人给我煮长寿面了。”陶渱继续说，“我妈也会煮，但味道不一样。

不是手艺问题，是感觉不一样。

奶奶煮的面，有那种……说不出的味道。”

她的声音很轻，像在自言自语。

陈浩还是没说话，但他重新拿起吉他，轻轻地拨动琴弦。

不是成曲，就是几个简单的和弦，像背景音乐，陪着她的回忆。

“我十岁生日那年，”陶渱又说，“想要一个洋娃娃。

家里条件不好，买不起。

我就自己用碎布缝了一个，丑丑的，但我觉得它最好看。

晚上抱着它睡觉，觉得特别安心。”

她笑了笑，“那个洋娃娃我现在还留着，放在老家柜子里。

每次回去看见它，就想起十岁那年的生日。”

陈浩的吉他声一直轻轻响着。

他不打断，不插话，只是用琴声陪着她的回忆。

那琴声很温柔，像一只手，轻轻拍着她的背，说：我在听，你说吧。

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陶渱说了很多。

说小时候过生日的趣事，说第一次在剧团过生日大家凑钱买蛋糕的感动，说去年生日一个人在出租屋吃泡面的孤单。

她说得很零碎，东一句西一句，但陈浩都听着。

偶尔她停下来，他就弹几个和弦，好像在说：继续，我在听。

说到最后，陶渱的眼睛有点湿了。

她也不知道为什么，就是觉得在这个人面前，可以说这些琐碎的、不重要的事。

他不会嫌烦，不会打断，只是安静地听，偶尔用琴声回应。

“我是不是说太多了？”她不好意思地擦擦眼睛。

“不多。”陈浩说，“生日嘛，就是该说说话，回忆回忆。”

他放下吉他，“谢谢你跟我说这些。”

“该我谢你。”陶渱说，“谢谢你听我说这些废话。”

“不是废话。”陈浩很认真，“这些都是你的记忆，很珍贵。”

两人又安静下来。

夜更深了，星星更亮了。

远处最后一点喧嚣也停了，整个影视城都安静下来，像睡着了。

陈浩看看表，“不早了，该回去了。”

“嗯。”

两人站